Mitología Nórdica: Andhrimnir y Göndul

*ANDHRIMNIR

Andhrimnir era el cocinero de los Aesir. Todos los días mataba al jabalí cósmico y lo cocinaba en Eldhrimnir, su caldero con poderes mágicos. Cada noche, el jabalí renacía para ser comido al día siguiente. Andhrimnir también preparaba la hidromiel. 

*GÖNDUL

Es una de las Valquirias de la Mitología Nórdica. Es muy similar a Freyja. 

Mitología Griega: Apolo

Apolo fue una de las divinidades principales de la Mitología Griego. Era hijo de Zeus y Leto y hermano mellizo de Artemisa. Era descrito como el dios de la divina distancia, que amenazaba o protegía desde lo alto de los cielos, siendo identificado con el sol y la luz de la verdad. Hacía a los humanos conscientes de sus pecados y era el agente de su purificación; presidía las leyes de la religión y las constituciones de las ciudades, era inspiración profética y artística y el líder de las Musas. Era temido por otros dioses y solamente su padre y su madre podían contenerlo. También era el dios de la muerte súbita, de las plagas y enfermedades, pero también el dios de la curación y de la protección de las fuerzas malignas. Además era el dios de la belleza, de la perfección, de la armonía, del equilibrio y de la razón, el iniciador de los jóvenes en el mundo adulto; estaba conectado a la Naturaleza, a las hierbas y a los rebaños y era protector de los pastores, marineros y arqueros. Aunque tuvo muchos amores también fue infeliz en ese terreno, pero tuvo varias criaturas. Era representado como un hombre joven, mayormente desnudo y sin barba, en la plenitud de su vigor, a veces es representado con un manto y un arco o una lira, creada para él por Hermes, y aparece además con algunos de sus animales simbólicos como la serpiente o el cuervo.
Como jefe de las Musas y director de su coro actuaba como dios patrón de la música y la poesía. Su lira se convirtió en un atributo común.
En la Edad Media, Apolo fue identificado como el Demonio por el Cristianismo.

Aquí os dejo una página sobre mitos de Apolo:
http://mitosyleyendascr.com/mitologia-griega/apolo/

Hecatónquiros

En la Mitología Griega, los Hecatónquiros, también conocidos como Cetimanos, son gigantes con 100 brazos y 50 cabezas, eran hijos de Gea y Urano. Urano los arrojó al Tártaro, pero fueron rescatados por Cronos, al que ayudaron a castrar y derrocar a Urano. Después de ayudar a Cronos, éste los encerró de nuevo en el Tártaro, donde permanecieron guardados por Campe hasta que Zeus los rescató. Durante la Guerra De Los Titanes, los Hecatónquiros lanzaban rocas de cien en cien a los Titanes.
Al terminar la guerra, los Hecatónquiros se establecieron en palacios y se convirtieron en los guardianes de las puertas del Tártaro, donde Zeus había encerrado a los Titanes.
En la Ilíada aparece una historia, que no se encuentra en ningún otro sitio, que cuenta que en algún momento los dioses intentaron derrocar a Zeus y éste fue encadenado por Hera, Atenea y Poseidón, pero fracasaron cuando Tetis invocó a Briareo y a los demás Hecatónquiros, y fueron a la ayuda de Zeus.
A veces se les considera a los Hecatónquiros deidades del mar.
Los Hecatónquiros eran Briareo, Giges y Coto. Homero en la Ilíada también se refirió a Briareo como Egeón, que era dios del mar.

Mitología Egipcia: Nejbet y Osiris

*NEJBET

Nejbet es la Diosa Protectora de los nacimientos y las guerras de la Mitología Egipcia.
Tiene la apariencia de un buitre blanco con las alas en reposo y lleva la Corona Blanca del Alto Egipto. Algunas veces aparece con la apariencia de mujer, y lleva una flor de loto, una cobra, el Anj y la Corona Blanca. Como Diosa guerrea, sujetando flechas.
Además es Diosa Protectora del Alto Egipto y del nacimiento de los Dioses. También da protección al faraón/a en su nacimiento, en la coronación, en las fiestas y en las batallas.
Tenía su santuario en Edfu y fue diosa nacional y patrona de Nejen, la capital del Alto Egipto.

*OSIRIS

Osiris es el dios de la resurrección, símbolo de la fertilidad y la regeneración del Nilo; es el dios de la vegetación y la agricultura; también preside el tribunal del Juicio de los Difuntos.
A Osiris casi siempre se le representa momificado con la piel verde o negra y los atributos de la realeza.
Osiris, como dios de la agricultura, cuando se le representa con cara verde es porque es el color de la vegetación. El negro está asociado a la tierra negra y fértil que en cada inundación del Nilo aportaba nueva vida al campo.
Era el jefe de la Triada Osírica, que estaba formada por él, Isis que es su mujer y Horus que es su hijo. EL MITO DE OSIRIS LO USARON Y REFORMARON LAS RELIGIONES ACTUALES PARA EL USO DEL BIEN Y EL MAL. EN EL MITO ORIGINAL, OSIRIS ES ASESINADO POR SETH QUE ES SU HERMANO, QUIEN LO ARROJA AL NILO, DÓNDE LO ENCUENTRA ISIS QUE AYUDADO POR SU SOBRINO ANUBIS LE DEVUELVE A LA VIDA CON SU AMOR.
DE AQUÍ SACÓ EL CRISTIANISMO LA HISTORIA DE CAÍN Y ABEL.
Osiris era hijo de Geb y Nut, fue fruto de una intriga amorosa. Cuando Ra se enteró de la infidelidad de su esposa, decretó la imposibilidad de parirlo en ningún mes del año.
Entre las creencias del Antiguo Egipto destaca el mito de la inmortalidad humana. Durante el Imperio Antiguo se creía que solo el faraón al morir se convertía en un dios. Luego esto se extendió a que todos los egipcios con importantes cargos se convertían en Osiris.

Propiedades de la Ankerita

La Ankerita puede ser de color gris, amarillo, pardo o blanco; y puede ser opaca o transparente.
Es afín a los signos zodiacales Tauro, Géminis, Cáncer, Leo, Virgo, Escorpio, Capricornio, Libra y Piscis.
Es afín a los Chakras Tercero y Quinto.
La Ankerita tiene mucha energía positiva que ayuda a encontrar la felicidad.
Como curiosidad, esta piedra fue utilizada por los Griegos como talismán para el amor. Esta piedra en color blanco, simboliza el amor puro y duradero y su energía dará estabilidad a una pareja de enamorados.
Esta piedra es muy aconsejada también para el hogar, porque por su energía positiva, transmite bienestar y armonía absorbiendo la energía negativa.

Myertovjec, el Vampiro de las Brujas

Es una raza de Vampiros de Rusia.
Tiene un aspecto casi desconocido, se dice que la única forma de diferenciar un Myertovjec de un cadáver avanzado en estado de descomposición es por su rostro, que es rojizo y está cubierto de pústulas.
Su actividad, está limitada a las horas nocturnas, desde la medianoche hasta el amanecer. Algunos investigadores lo relacionan con las Brujas medievales, ya que este horario era habitual para sus reuniones en el bosque.
Existen varias leyendas donde este tipo de Vampiro aparece relacionado con las Brujas, a las cuales servía con devoción en ocasiones especiales.
La relación de este Vampiro con las Brujas, no es caprichosa, sino que operaba en favor del bien común. Las Brujas necesitaban que sus reuniones y escandalosas tertulias no fuesen interrumpidas por incautos, tarea de la que se ocupaban los Myertovjec; y éstos, notablemente frágiles durante el día, recibían de las Brujas una especie de ungüento mágico que les endurecía la piel.
Este bálsamo, le permitía a este Vampiro ser prácticamente invulnerable aún cuando su ataúd fuese abierto a plena luz del día.
Quien consiguiera esta hazaña debía enfrentarse a él y a la dura tarea de inmovilizarlo en su ataúd, casi siempre asegurándolo con una estaca, y esperar a que el ungüento perdiese sus propiedades.
Este procedimiento tenía varios días de horrorosa espera. El Myertovjec no era un Vampiro elocuente, de modo que la vigilia era acompañada por gritos y lamentos pavorosos, cuyos efectos eran más persuasivos que el más dulce de los discursos.

La leyenda del dragón de San Jorge

Para finalizar este especial Día del Libro dejo la leyenda del dragón de San Jorge.

Cuenta la leyenda que la ciudad de Silca estaba aterrorizada por un Dragón que asustaba a todo el mundo y causaba daño entre la población y la fauna.
Para tranquilizarlo, los habitantes acordaron dar al Dragón una persona en sacrificio todos los días y para ello, se realizaba un sorteo en el que salía elegida la persona que debía ser entregada al Dragón.
Uno de esos días, le tocó en el sorteo a la hija del rey. Era joven y bella y muy admirada por todo el pueblo, especialmente por su padre que se negaba a entregarla como sacrificio. Al ver el sufrimiento del rey la gente del pueblo se ofrecieron a reemplazarse por la princesa, pero el rey se negaba a que otra persona tuviera que pagar por la suerte de su hija. Además, él era consciente de que su hija formaba parte del pueblo y por tanto, debía seguir las normas que hasta el momento se habían pactado.
La princesa abandonó la ciudad. Caminando sin prisa en dirección al Dragón, se detenía algunos instantes para mirar hacia su pueblo con gran tristeza y resignación. De pronto, cuando menos lo esperaba, apareció un joven caballero con armadura montado sobre un caballo blanco. Al verlo, la princesa le informó de los peligros que podía sufrir estando en aquel lugar, pero el caballero se negó a abandonarla y le dijo que él estaba allí para salvarla a ella y todos los habitantes del pueblo.
Este caballero se llamaba Jorge, se enfrentó al Dragón tan pronto como este apareció. Libraron una gran batalla hasta que el caballero le incrustó una gran lanza al Dragón en el pecho. De la sangre que derramó el Dragón nació un hermoso rosal que Jorge entregó a la princesa después de haber ganado la batalla.
Así nace la tradición de que el 23 de Abril, los enamorados le regalen una rosa a sus enamoradas.

Helada A Medianoche (Samuel Taylor Coleridge)

La helada cumple su oficio secreto
sin auxilio del viento. Un búho vuelca
su chillido en la noche -escucha- inmensa.
Todos descansan y yo me entrego a esa
soledad que propicia el desvarío.
Tan sólo queda junto a mí, en su cuna,
el reposado sueño de mi hijo.
¡Es tan tranquilo! Tanto que turba
el pensamiento con su extremo y raro
silencio. ¡Mar, colina y arboleda,
junto a este pueblo! ¡Mar, colina y bosque
con lo cotidiano de la vida,
inaudibles cual sueños! La azul llama,
quieta en el hogar, ya no tiembla;
sólo esa cinta interrumpe la calma,
agitándose aún sobre la verja.
Su meneo en la calma de esta escena
le da una semejanza con mi vida,
la toma una amigable forma cuyo
endeble flamear hace un juguete
del pensamiento y es interpretada
a su modo por el alma, que busca
en cada cosa un espejo de sí misma.

Las Flores Del Mal (Charles Baudelaire)

Hoy dejo de recomendación esta antología poética del escritor Charles Baudelaire.
Fue publicada en el año 1.857 y definió una notable manera de hacer poesía. El erotismo fue conjurado como nunca antes se había hecho. Charles Baudelaire fue criticado por las autoridades, se le obligó a una multa económica y a quitar seis poemas de esta obra.

Sara Teasdale

Sara Teasdale nació el 8 de Agosto y murió el 29 de Enero.
Fue la hija menor de un matrimonio estadounidense. Durante toda su vida tuvo una salud muy complicada contrayendo enfermedades muy fácilmente, debido a esto, comenzó la escuela con 9 años de edad. En Hosmer Hall se graduó en 1.903.
Su primer poema fue publicado en un periódico local en el año 1.907. Ese mismo año también le fue publicada su primera colección de poemas.
En 1.911 fue publicada su segunda colección de poemas. Esta colección fue bien recibida por los críticos, que destacaron su dominio lírico y sus temas románticos. Sara fue objetivo de varios hombres incluido su futuro marido, que era un gran admirador de su poesía desde hacía varios años.
En 1.929, debido a la ajetreada vida empresarial de su marido, Sara se ve sumida en una profunda soledad y decide viajar e instalarse en otro sitio durante unos meses, cumpliendo un criterio para obtener el divorcio. Ella no quería informar a su marido de los trámites, pero lo tuvo que hacer debido a la insistencia de sus abogados. Esto sorprendió y conmocionó a su marido.
Después del divorcio, permaneció en Nueva York viviendo tan solo a dos manzanas de su antiguo hogar.
El 29 de Enero de 1.933 se suicidó con sobredosis de somníferos. Está enterrada en el Cementerio Bellefontaine.

Habrá Estrellas (Sara Teasdale)

Habrá estrellas sobre el lugar por siempre;

Aunque la casa que amamos y la calle que nos encantó se pierdan,

Cada vez que la tierra circula sobre su órbita

En la noche en que se atraviesa el equinoccio de otoño,

Dos estrellas que sabíamos, posadas en el pico de la medianoche

Llegarán a su cenit; profunda será la quietud;

Habrá estrellas sobre el lugar por siempre,

Habrá estrellas por siempre, mientras nosotros dormimos.

Biografía de Edgar Allan Poe

Edgar Allan Poe nació el 19 de Enero de 1.809 y murió el 7 de Octubre de 1.849. Fue escritor, poeta, crítico y periodista romántico, conocido generalmente como uno de los maestros universales del relato corto. Fue renovador de la novela gótica, especialmente por sus cuentos de terror.
Sus padres murieron cuando era un niño. Fue recogido por un matrimonio adinerado, aunque nunca fue adoptado oficialmente. Su carrera literaria se inició con un libro de poemas en 1.827.
Por motivos económicos, pronto dirigió sus esfuerzos a la prosa, escribiendo relatos y crítica literaria para algunos periódicos de la época. Debido a su trabajo vivió en varias ciudades. En Baltimore, en 1.835 se casó con Virginia Clemm. En 1.845 publicó su famoso poema El Cuervo y su mujer murió de tuberculosis dos años más tarde.
En esa época inició una relación platónica con la poetisa Frances Sargent Osgood, relación al parecer consentida por Virginia, que veía en esta mujer una influencia muy beneficiosa a su marido. Poe y Frances dejaron de verse por las habladurías de la gente.
A partir de la muerte de Virginia, Poe mostró toda su vulnerabilidad. Cada vez más inestables, intentó cortejar a otra mujer, Sarah Helen Whitman; era una poetisa mediocre pero una mujer de gran encanto. Sus relaciones no cuajaron posiblemente a los poemas de Poe con el alcohol y a su conducta. Poe buscó la compañía de otras mujeres. Hubo incluso propuestas de matrimonio, pero nunca se llevaron a cabo.
En Noviembre de 1.848 intentará suicidarse con láudano pero se salvó.
El 3 de Octubre de 1.849, Poe fue encontrado en las calles de Baltimore en estado de delirio. Fue trasladado al hospital y allí murió el 7 de Octubre.
Tanto los informes médicos como el certificado de defunción desaparecieron.
La causa de su muerte sigue siendo un misterio. Según dicen las causas de su muerte se le atribuyen al alcohol, a congestión cerebral, cólera, drogas, fallo cardíaco, rabia, suicidio, tuberculosis y otras causas.

Frases célebres

Hoy, os traigo una lista de frases célebres sobre lectura, Literatura, etc.

-Siempre imaginé que el Paraíso sería algún tipo de biblioteca. Jorge Luis Borges.
-El que lee mucho y anda mucho, ve mucho y sabe mucho. Miguel de Cervantes.
-No existen más que dos reglas para escribir: tener algo que decir y decirlo. Oscar Wilde.
-Si cerca de la biblioteca tenéis un jardín ya no os faltará de nada. Marco Tulio Cicerón.
-Nunca releo mis libros, porque me da miedo. Gabriel García Márquez.
-No digáis que, agotado su tesoro, de asuntos falta, enmudeció la lira: podrá no haber poetas pero siempre habrá poesía. Gustavo Adolfo Bécquer.
-Para viajar lejos, no hay mejor nave que un libro. Emily Dickinson.
-El escritor escribe su libro para explicarse a sí mismo lo que no se puede explicar. Gabriel García Márquez.
-Cada poema es único. En cada obra late, con mayor o menor grado, toda la poesía. Cada lector busca algo en el poema. Y no es insólito que lo encuentre: Ya lo llevaba dentro. Octavio Paz.
-Un hogar sin libros es como un cuerpo sin alma. Marco Tulio Cicerón.
-Uno no es por lo que escribe, sino por lo que ha leído. Jorge Luis Borges.
-Lee y conducirás, no leas y serás conducido. Santa Teresa de Jesús.
-Hay libros cortos que, para entenderlos como se merecen, se necesita una vida muy larga. Francisco de Quevedo y Villegas.
-Los malos libros provocan malas costumbres y las malas costumbres provocan buenos libros. René Descartes.
-Leer un libro enseña más que hablar con su autor, porque el autor, en el libro, sólo ha puesto sus mejores pensamientos. René Descartes.
-Cuanto más crece nuestro conocimiento de los buenos libros, tanto más disminuye el círculo de hombres cuya compañía nos resulta ingrata. Ludwig Feuerbach,
-El libro es fuerza, es valor, es alimento; antorcha del pensamiento y manantial del amor. Rubén Darío.
-La Literatura no es otra cosa que un sueño dirigido. Jorge Luis Borges.
-El mundo llama inmorales a los libros que le explican su propia vergüenza. Oscar Wilde.
-He preferido estudiar los libros que a los hombres. Sir Francis Bacon.
-Algunos libros son probados, otros devorados, poquísimos masticados y digeridos. Sir Francis Bacon.
-Mis libros siempre están a mi disposición, nunca están ocupados. Marco Tulio Cicerón.
-Carecer de libros propios es el colmo de la miseria. Benjamin Franklin.
-La Literatura es siempre una expedición a la verdad. Franz Kafka.
-Un buen libro no sólo se escribe para multiplicar y transmitir la voz, sino también perpetuarla. John Ruskin.
-Todos los libros pueden dividirse en dos clases: libros del momento y libros de todo momento. John Ruskin.

Blanca Como La Nieve Roja Como La Sangre

Dejo la adaptación cinematográfica de este libro.
Entre mensajes de móvil, deberes, pósters, canciones, partidos, motos, miradas y sonrisas, se encuentra Leo, un joven en el torbellino de la adolescencia. Está enamorado de Beatrice pero no sabe como acercarse. Pronto descubrirá que la chica de sus sueños sufren un gran dolor.

Elizabeth Siddal

Elizabeth Eleanor Siddal Rossetti fue una modelo británica y destacando también como poeta y artista. Era esposa del pintor, poeta, traductor e ilustrador inglés Dante Gabriel Rossetti. Elizabeth murió por suicidio con láudano.
La familia de Elizabeth no estaba sumida en la pobreza debido a que su padre tenía un negocio. Alrededor de 1. 831, se mudaron al sur de Londres, una zona menos saludable que donde vivían antes. Aunque no existe constancia de que hubiese ido a la escuela, Elizabeth era capaz de leer y escribir, suponiéndose de que sus padres le enseñaron. Desarrolló un amor por la poesía a una edad temprana tras descubrir un poema de Alfred Tennyson en un trozo de papel de periódico que había sido utilizado para envolver una porción de mantequilla.
Elizabeth Siddal fue la principal musa de Dante Rossetti en la mayor parte de su juventud. Después de conocerla, la pintó constatemente excluyendo casi a las otras modelos y evitando que ella posara para otros artistas.

Fragmento De Una Balada (Elizabeth Siddal)

Elizabeth Siddal ha imaginado el fantasmagórico retorno de un amante muerto, acaso evocado por las noches largas y penosas de su dama. De él no conocemos nada, jamás dirá una palabra; sólo que al volver al lecho tomará la cruz de su cuello y barrerá sin culpas el aliento de su vida. Casi como un vampiro silencioso arrancado de una perdida e inexistente balada.

Muchas millas sobre el campo y el mar
Hasta que mi amor pudo retornar,
De sus palabras no tengo recuerdos,
Sólo el de los árboles y el gemido del viento.

Y arribó listo para tomar sin daño
La cruz que he cargado por años,
Pero las palabras llegaron lentas
De aquellos fríos y mudos labios.

¿Cómo sonaban mis palabras lentas y plenas,
En aquel gran corazón que me amó en la pena,
Venido a salvarme del odio y el dolor
Y a confortarme con su delicado amor?

Sentí al viento golpeando frío, gélido,
Y a la bruma roja acariciar la puerta;
Sentí que el hechizo que sostenía mi aliento
Se quebraba, viviendo siempre muerta.

Por qué leer poesía es bueno para tu cerebro

Al cerebro le gustan las figuras retóricas, especialmente aquellas que estimulan el área frontal.
Basta con dos palabras con significado opuesto que al unirse originan algo imposible, por ejemplo: nieve negra.
La poesía cuando es buena y abunda las figuras retóricas, genera un tipo de actividad cerebral única.
Al parecer, el cerebro presta una atención especial a algunas figuras literiarias; desde luego, no todas tan "felices" como las que transitan el hecho poético. A menudo una frase o aforismo, logran el mismo efecto.
Al cerebro le gusta la poesía por una razón muy simple: para procesar la información de una metáfora, el cerebro utiliza más recursos de lo habitual y no los empleados para descifrar un cartel publicitario, 50 Sombras de Grey o Crepúsculo.
En cierta forma, se puede decir que la poesía ayuda a las personas a pensar más y mejor.
La poesía estimula al cerebro más y mejor que las imágenes, porque en muchos casos debe procesar cosas que no existen.
Alguien podrá decir que en el cine se ven cosas que no existen, lo cual es cierto, pero no para el cerebro. Lo que captan nuestros ojos, aún en una pantalla de cine, nunca desafía a nuestro cerebro, precisamente porque lo visual no puede ser una abstracción.
El cerebro necesita esforzarse para procesar las grandes abstracciones que proceden de las figuras retóricas porque éstas no existen ni provienen del registro visual.
Y no solo eso, las figuras retóricas que florecen en la poesía desafían otras regiones del cerebro, mucho más de lo que puede hacerlo la narrativa o el cine.
En cualquier caso, la poesía es un excelente ejercicio para nuestro cerebro, y lo que es mejor aún, un ejercicio que genera hábito.

El motivo de la tradición de Sant Jordi en Cataluña

La fiesta de Sant Jordi se celebra en Cataluña el 23 de Abril, día en que murió el caballero Jordi. El santo, que estaba bajo las órdenes del emperador Diocleciano, se negó a seguir la orden de perseguir a los cristianos, por lo que fue martirizado y decapitado. Pronto, lo empezaron a venerar como mártir y en seguida empezaron a surgir historias fantásticas ligadas a su figura.
El culto a Sant Jordi empezó a extenderse por toda Cataluña durante la Edad Media. En el año 1.456 se convirtió en el patrón oficial de Cataluña.
En el siglo XV ya se organizaba en Barcelona una feria de rosas con motivos de Sant Jordi. Acudían sobre todo novios, prometidos y matrimonios jóvenes, y eso hace la costumbre de regalar una rosa.
Por otra parte, el origen de la festividad asociada con el libro se sitúa en los años 20, el escritor valenciano Vicent Clavel i Andrés, propuso a la Cámara Oficial del Libro de Barcelona y al Gremio de Editores y Libreros, organizar una fiesta para promover el libro en Cataluña.
En 1.929, durante la Exposición Internacional de Barcelona, los libreros salieron a la calle y montaron chiringuitos para presentar novedades y fomentar la lectura. La iniciativa tuvo mucho éxito.

Ambrose Bierce

Ambrose Bierce nació el 24 de Junio de 1.842 y la fecha de su muerte no está clara, pero se cree que murió en 1.914 porque desapareció.
Bierce nació en Ohio. Fue el décimo de trece hijos, sus padres eran granjeros de una fe calvinista bastante profunda. Les pusieron a sus hijos nombres que empezasen por "A". (el motivo lo desconozco)
En aquel ambiente puritano lleno de represiones y prejuicios, adquirieron un carácter bastante difícil. Durante esos años de formación, algunos hermanos se fugaron de casa por culpa de esa represión.
Ambrose Bierce tuvo un amorío con una mujer de más de 70 años. Poco después, Bierce ingresó en la Escuela Militar de Kentucky, donde su estancia se trucó prematuramente a causa de un accidente, supuestamente intencionado, que acabó incendiando el establecimiento.
Al comienzo de la Guerra Civil Estadounidense, Bierce se alistó en el Regimiento de Voluntarios de Infantería de Indiana.
En 1.871 se casó con Mary Ellen con la que tuvo tres hijos: Day, Leigh y Helen. A pesar de la fama y fortuna que consiguió el escritor durante sus años de matrimonio, no fue feliz; en 1.888 se separó tras descubrir unas cartas comprometedoras de un admirador a su esposa. En 1.904 obtuvo el divorcio.
En Londres escribió sus primeras narraciones cortas. Su estilo se caracteriza por su gran uso de la ironía. De regreso a San Francisco se convirtió en árbitro de los círculos políticos y literarios.
A Bierce se le debe algunos de los mejores relatos macabros de la historia de la Literatura: La Cosa Maldita, Un Habitante de Carcosa, Un Terror Sagrado, La Ventana Tapiada, etc. Bierce es el escritor que gran parte de la crítica sitúa al lado de Poe, Lovecraft y Maupassant en el panteón de ilustres cultivadores del género de terror. A través de sus contundentes filigranas se evidenció como maestro absoluto en la recreación de tensas atmósferas desasosegantes en medio de las cuales detona repentinamente un horror físico, absorbente y feroz.
Algunos elementos de las obras de Bierce fueron tomados por H. P. Lovecraft para incorporarlos en sus Mitos de Cthulhu.

Al Otro Lado De La Pared (Ambrose Bierce)

Hoy os dejo un relato de terror del escritor Ambrose Bierce.

Hace muchos años, cuando iba de Hong Kong a Nueva York pasé una semana en San Francisco. Hacía muchos años que no había estado en esa ciudad y durante todo aquel período mis negocios en Oriente habían prosperado más de lo que esperaba. Como era rico, podía permitirme volver a mi país para restablecer la amistad con los compañeros de juventud que aún vivían y me recordaba con afecto. El más importante para mí era Mohum Dampier, un antiguo amigo del colegio con quien había mantenido correspondencia irregular hasta que dejamos de escribirnos, cosa muy normal entre hombres. Es fácil darse cuenta de que la escasa disposición a redactar una sencilla carta de tono social está en razón del cuadrado de la distancia entre el destinatario y el remitente. Se trata, simple y llanamente, de una ley.

Recordaba a Dampier como un compañero, fuerte y bien parecido, con gustos semejantes a los míos, que odiaba trabajar y mostraba una señalada indiferencia hacia muchas de las cuestiones que suelen preocupar a la gente; entre ellas la riqueza, de la que, sin embargo, disponía por herencia en cantidad y suficiente como para no echar nada en falta. En su familia, una de las más aristocráticas y conocidas del país, se consideraba un orgullo que ninguno de sus miembros se hubiera dedicado al comercio o a la política, o hubiera recibido distinción ninguna. Mohum era un poco sentimental y su carácter supersticioso lo hacía inclinarse al estudio de temas relacionados con el ocultismo. Afortunadamente gozaba de una buena salud mental que lo protegía contra creencias extravagantes y peligrosas. Sus incursiones en el campo de lo sobrenatural se mantenían dentro de la región conocida y considerada como certeza.

La noche que lo visité había tormenta. El invierno californiano estaba en su apogeo: una lluvia incesante regaba las calles desiertas y, al ser empujada por irregulares ráfagas de viento, se precipitaba contra las casas con una fuerza increíble. El cochero encontró el lugar, una zona residencial escasamente poblada cerca de la playa, con dificultad. La casa, bastante fea, se elevaba en el centro de un terreno en el que, según pude distinguir en la oscuridad, no había ni flores ni hierba. Tres o cuatro árboles, que se combaban y crujían a causa del temporal, parecían intentar huir de su tétrico entorno en busca de mejor fortuna, lejos, en el mar. La vivienda era una estructura de dos pisos, hecha de ladrillo, que tenía una torre en una esquina, un piso más arriba. Era la única zona iluminada. La apariencia del lugar me produjo cierto estremecimiento, sensación que se vio aumentada por el chorro de agua que sentía caer por la espalda mientras corría a buscar refugio en el portal. Dampier, en respuesta a mi misiva informándole de mi deseo de visitarlo, había contestado: <<No llames, abre la puerta y sube.>> Así lo hice. La escalera estaba pobremente iluminada por una luz de gas que había al final del segundo tramo. Conseguí llegar al descansillo sin destrozar nada y atravesé una puerta que daba a la iluminada estancia cuadrada de la torre. Dampier, en bata y zapatillas, se acercó, tal y como yo esperaba, a saludarme, y aunque en un principio pensé que me podría haber recibido más adecuadamente en el vestíbulo, después de verlo, la idea de su posible inhospitalidad desapareció.

No parecía el mismo. A pesar de ser de mediana edad, tenía canas y andaba bastante encorvado. Lo encontré muy delgado; sus facciones eran muy angulosas, y su piel, arrugada y pálida como la muerte, no tenía un solo toque de color. Sus ojos, excepcionalmente grandes, centelleaban de un modo misterioso. Me invitó a sentarme y, tras ofrecerme un cigarro, manifestó con sinceridad obvia y solemne que estaba encantado de verme. Después tuvimos una conversación trivial durante la cual me sentí dominado por una profunda tristeza al ver el gran cambio que había sufrido. Debió captar mis sentimientos porque inmediatamente dijo, con una gran sonrisa:

-Te he desilusionado: non sum qualis eram.
Aunque no sabía qué decir, al final señalé:
-No, que va, bueno, no sé, tu latín sigue igual que siempre.
Sonrió de nuevo.
-No -dijo- al ser una lengua muerta, esta particularidad va aumentando. Pero, por favor, ten paciencia y espera: existe un lenguaje mejor que el lugar al que me dirijo. ¿Tendrías algún inconveniente en recibir un mensaje en dicha lengua?

Mientras hablaba su sonrisa iba desapareciendo, y cuando terminó, me miró a los ojos con una seriedad que me produjo angustia. Sin embargo no estaba dispuesto a dejarme llevar por su actitud ni a permitirle que descubriera lo profundamente afectado que me encontraba por su presagio de muerte.

-Supongo que pasará mucho tiempo antes de que el lenguaje humano deje de sernos útil -observé-, y para entonces su necesidad y utilidad habrán desaparecido.

Mi amigo no dijo nada y, como la conversación había tomado un giro desalentador y no sabía que decir para darle un tono más agradable, también yo permanecí en silencio. De repente, en un momento en que la tormenta amainó y el silencio mortal contrastaba de un modo sobrecogedor con el estruendo anterior, oí un suave golpeteo que provenía del muro que tenía a mis espaldas. El sonido parecía haber sido producido por una mano, pero no cuando se llama a una puerta para poder entrar, sino más bien como una señal acordada, como una prueba de la presencia de alguien en una habitación contigua; creo que la mayoría de nosotros ha tenido más experiencias de este tipo de comunicación de las que nos gustaría contar. Miré a Dampier. Si había algo divertido en mi mirada no debió captarlo. Parecía haberme olvidado y observaba la pared con una expresión que no soy capaz de definir, aunque la recuerdo como si la estuviera viendo. La situación era desconcertante. Me levanté con intención de marcharme; entonces reaccionó.

-Por favor, vuelve a sentarte -dijo-, no ocurre nada, no hay nadie ahí.
El golpeteo se repitió con la misma insistencia lenta y suave que la primera vez.
-Lo siento -dije-, es tarde. ¿Quieres que vuelva mañana?
Volvió a sonreír, esta vez un poco mecánicamente.
-Es muy gentil de tu parte, pero completamente innecesario. Te aseguro que ésta es la única habitación de la torre y no hay nadie ahí. Al menos...
Dejó la frase sin terminar, se levantó y abrió una ventana, única abertura que había en la pared de la que provenía el ruido.
-Mira.

Sin saber que otra cosa podía hacer, lo seguí hasta la ventana y me asomé. La luz de una farola cercana permitía ver claramente, a través de la oscura cortina de agua que volvía a caer a raudales, que <<no había nadie>>. Ciertamente, no había otra cosa que la pared totalmente desnuda de la torre. Dampier cerró la ventana, señaló mi asiento y volvió a tomar posesión del suyo. El incidente no resultaba en sí especialmente misterioso; había una docena de explicaciones posibles (ninguna de las cuales se me ha ocurrido todavía). Sin embargo impresionó vivamente el hecho de que mi amigo se esforzara en tranquilizarme, pues ello daba al suceso una cierta importancia y significación. Había demostrado que no había nadie, pero precisamente eso era lo interesante. Y no lo había explicado todavía. Su silencio resultaba irritante y ofensivo.

-Querido amigo -dije, me temo que con cierta ironía-, no estoy dispuesto a poner en cuestión tu derecho a hospedar a todos los espectros que desees de acuerdo con tus ideas de compañerismo; no es de mi incumbencia. Pero como sólo soy un simple hombre de negocios, fundamentalmente terrenales, no tengo necesidad alguna de espectros para sentirme cómodo y tranquilo. Por ello, me marcho a mi hotel, donde los huéspedes aún son de carne y hueso.

No fue una alocución muy cortés, lo sé, pero mi amigo no manifestó ninguna reacción especial hacia ella.

-Te ruego que no te vayas -observó-. Agradezco mucho tu presencia. Admito haber escuchado un par de veces con anterioridad lo que tú acabas de oír esta noche. Ahora sé que no eran ilusiones mías y esto es verdaderamente importante para mí; más de lo que te imaginas. Enciende un buen cigarro y ármate de paciencia mientras te cuento toda la historia.

La lluvia volvía arreciar, produciendo un rumor monótono, que era interrumpido de vez en cuando por el repentino azote de las ramas agitadas por el viento. Era bastante tarde, pero la composición y la curiosidad me hicieron seguir con atención el monólogo de Dampier, a quien no interrumpí ni una sola vez desde que empezó a hablar.

-Hace diez años -comenzó-, estuve viviendo en un apartamento, en la planta baja de una de las casas adosadas que hay al otro lado de la ciudad, en Rincón Hill. Esa zona había sido una de las mejores de San Francisco, pero había caído en desgracia, en parte del carácter primitivo de su arquitectura, no apropiada para el gusto de nuestros ricos ciudadanos, y en parte porque ciertas mejoras públicas la habían afeado. La hilera de casas, en una de las cuales yo habitaba, estaba un poco apartada de la calle; cada vivienda tenía un diminuto jardín, separado de el de los vecinos por unas cercas de hierro y dividido de precisión matemática por un paseo de gravilla bordeado de bojes, que iba desde la verja a la puerta.

Una mañana, cuando salía, vi a una chica joven entrar en el jardín de la casa izquierda. Era un caluroso día de junio y llevaba un ligero vestido blanco. Un ancho sombrero de paja decorado al estilo de la época, con flores y cintas, colgaba de sus hombros. Mi atención no estuvo mucho tiempo centrada en la exquisita sencillez de sus ropas, pues resultaba imposible mirarla a la cara sin advertir algo sobrenatural. Pero no, no temas; no voy a deslucir su imagen describiéndola. Era sumamente bella. Toda la hermosura que yo había visto o soñado con anterioridad encontraba su expresión en aquella inigualable imagen viviente, creado por la mano del Artista Divino. Me impresionó tan profundamente que, sin pensar en lo impropio del acto, descubrí mi cabeza, igual que haría un católico devoto o un protestante de buena familia ante la imagen de la Virgen. A la doncella no parecía disgustarle mi gesto; me dedicó una mirada con sus gloriosos ojos oscuros que me dejó sin aliento, y, sin más, entró a la casa. Permanecí inmóvil por un momento, con el sombrero en la mano, consciente de mi rudeza y tan dominado por la emoción que la visión de aquella belleza incomparable me inspiraba, que mi penitencia resultó menos dolorosa de lo que debería de haber sido. Entonces reanudé mi camino, pero dejé el corazón en aquel lugar. Cualquier otro día habría permanecido fuera de casa hasta la caída de la noche, pero aquel, a eso de la media tarde, ya estaba de vuelta en el jardín, interesado por aquellas pocas flores sin importancia que nunca antes me había detenido a observar. Mi espera fue en vano; la chica no apareció.

A aquella noche de inquietud le siguió un día de expectación y desilusión. Pero al día siguiente, mientras caminaba por el barro sin rumbo, me la encontré. Desde luego no volví a hacer la tontería de descubrirme; ni siquiera me atreví a dedicarle una mirada demasiado larga para expresar mi interés. Sin embargo mi corazón latía aceleradamente. Tenía temblores y, cuando me dedicó con sus grandes ojos negros una mirada de evidente reconocimiento, totalmente desprovista de descaro o coquetería, me sonrojé. No te cansaré con más detalles; solo añadiré que volví a encontrármela muchas veces, aunque nunca le dirigí la palabra ni intenté llamar su atención. Tampoco hice nada para conocerla. Tal vez mi autocontrol, que requería un sacrificio tan abnegado, no resulté claramente comprensible. Es cierto que estaba locamente enamorado, pero, ¿cómo puede uno cambiar su forma de pensar o transformar el propio carácter?

Yo era lo que algunos estúpidos llaman, y otros más tontos aún gustan ser llamados, un aristócrata; y, a pesar de su belleza, de sus encantos y elegancia, aquella chica no pertenecía a mi clase. Me enteré de su nombre (no tiene sentido citarlo aquí) y supe algo acerca de su familia. Era huérfana y vivía en la casa de huéspedes de su tía, una señora gruesa de edad, inaguantable, de la que dependía. Mis ingresos eran escasos y no tenía talento suficiente como para casarme; debe de ser una cualidad que nunca he tenido. La unión con aquella familia habría significado llevar su forma de vida, alejarme de mis libros y estudios y, en el aspecto social, descender al nivel de la gente de la calle. Sé que este tipo de consideraciones son fácilmente censurables y no me encuentro preparado para defenderlas. Acepto que se me juzgue, pero, en estricta justicia, todos mis antepasados, a lo largo de las generaciones, deberían ser mis codefensores y debería permitírseme invocar como atenuante el mandato imperioso de la sangre. Cada glóbulo de ella está en contra de un enlace de este tipo. En resumen, mis gustos, costumbres, instinto e incluso la sensatez que pueda quedarme después de haberme enamorado, se vuelven contra él. Además, como soy un romántico incorregible, encontraba un encanto exquisito en una relación impersonal y espiritual que el conocimiento podría convertir en vulgar, y el matrimonio con toda seguridad disiparía. Ninguna criatura, argüía yo, podría ser más encantadora que esta mujer. El amor es un sueño delicioso; entonces, ¿por qué razón iba yo a procurar mi propio despertar?

El comportamiento que se deducía de toda apreciación y parecer era obvio. Mi honor, orgullo y prudencia, así como la conservación de mis ideales me ordenaban huir, pero me sentía demasiado débil para ello. Lo más que podía hacer -y con gran esfuerzo- era dejar de ver a la chica, y eso fue lo que hice. Evité incluso los encuentros fortuitos en el jardín. Abandonaba la casa sólo cuando sabía que ella ya se había marchado a sus clases de música, y volvía después de la caída de la noche. Sin embargo era como si estuviera en trance; daba rienda suelta a las imaginaciones más fascinantes y toda mi vida intelectual estaba relacionada con ellas. ¡Ah, querido amigo! Tus acciones tienen una relación tan clara con la razón que no puedes imaginarte el paraíso de locura en el que viví. Una tarde, el diablo me hizo ver que era un idiota redomado. A través de una conversación desordenada, y sin buscarlo, me enteré por la cotilla de mi casera que la habitación de la joven estaba al lado de la mía, separada por una pared medianera. Llevado por un impulso torpe y repentino, di unos golpecitos suaves en la pared. Evidentemente, no hubo respuesta, pero no tuve humor suficiente para aceptar un rechazo. Perdí la cordura y repetí esa tontería, esa infracción, que de nuevo resultó inútil, por lo que tuve el decoro de desistir.

Una hora más tarde, mientras estaba concentrado en algunos de mis estudios sobre el infierno, oí, o al menos creí oír, que alguien contestaba a mi llamada. Dejé caer los libros y de un salto me acerqué a la pared donde, con toda la firmeza que mi corazón me permitía, di tres golpes. La respuesta fue clara y contundente: uno, dos, tres, una exacta repetición de mis toques. Eso fue todo lo que pude conseguir, pero fue suficiente; demasiado, diría yo. Aquella locura continuó a la tarde siguiente, y en adelante durante muchas tardes, y siempre era yo quien tenía la última palabra. Durante todo aquel tiempo me sentí completamente feliz, pero, con la terquedad que me caracteriza, me mantuve en la decisión de no ver a la chica. Un día, tal y como era de esperar, sus contestaciones cesaron. <<Está enfadada -me dije- porque cree que soy tímido y no me atrevo a llegar más lejos>>; entonces decidí buscarla y conocerla y... Bueno, ni supe entonces ni sé ahora lo que podría haber resultado de todo aquello. Solo sé que pasé días intentando encontrarme con ella, pero todo fue en vano. Resultaba imposible verla u oírla. Recorrí infructuosamente las calles en las que antes no habíamos cruzado; vigilé el jardín de su casa desde mi ventana, pero no la vi entrar ni salir. Profundamente abatido, pensé que se había marchado; pero no intenté aclarar mi duda preguntándole a la casera, a la que tenía una tremenda ojeriza desde que me habló de la chica con menos respeto del que yo consideraba apropiado.

Y llegó la noche fatídica. Rendido por la emoción, la indecisión y el desaliento, me acosté temprano y conseguí conciliar un poco el sueño. A medianoche hubo algo, un poder maligno empeñado en acabar con mi paz para siempre, que me despertó y me hizo incorporarme para prestar atención a no sé muy bien qué. Me pareció oír unos ligeros golpes en la pared: el fantasma de una señal conocida. Un momento después se repitieron: uno, dos, tres, con la misma intensidad que la primera vez, pero ahora un sentido alerta y en tensión los recibía. Estaba a punto de contestar cuando el Enemigo de la Paz intervino de nuevo en mis asuntos con una pícara sugerencia de venganza. Como ella me había ignorado cruelmente durante mucho tiempo, yo le pagaría con la misma moneda. ¡Qué tontería! ¡Qué Dios sepa perdonármela! Durante el resto de la noche permanecí despierto, escuchando y reforzando mi obstinación con cínicas justificaciones. A la mañana siguiente, tarde, al salir de casa me encontré con la casera, que entraba:

-Buenos días, señor Dampier -dijo-; ¿se ha enterado usted de lo que ha pasado?
Le dije que no, de palabra, pero le di a entender con el gesto que me daba igual lo que fuera. No debió captarlo porque continuó:
-A la chica enferma de al lado. ¿Cómo? ¿No ha oído nada? Llevaba semanas enferma y ahora...
Casi salto sobre ella.
-Y ahora... -grité-, y ahora ¿qué?
-Está muerta.

Pero aún hay algo más. A mitad de la noche, según supe más tarde, la chica se había despertado de un largo estupor, tras una semana de delirio, y había pedido -éste fue su último deseo- que llevaran su cama al extremo opuesto de la habitación. Los que la cuidaban consideraron la petición un desvarío más de su deliro, pero accedieron a ella. Y en ese lugar aquella pobre alma agonizante había realizado la débil aspiración de intentar restaurar una comunicación rota, un dorado hilo de sentimiento entre su inocencia y mi vil monstruosidad, que se empeñaba en profesar una lealtad brutal y ciega a la ley del Ego. ¿Cómo podía reparar mi error? ¿Se pueden decir misas por el descanso de almas que, en noches como ésta, están lejos, <<por espíritus que son llevados de acá para allá por vientos caprichosos>>, y que aparecen en la tormenta y la oscuridad con signos y presagios que sugieren recuerdos y augurios de condenación?

Esta ha sido su tercera visita. La primera vez fui escéptico y verifiqué por métodos naturales el carácter del incidente; la segunda, respondí a los golpes, varias veces repetidos, pero sin resultado alguno. Esta noche se completa la <<tríada fatal>> de la que habla Parapelius Necromantius. Es todo lo que puedo decir...

Cuando hubo terminado su relato no encontré nada importante que decir, y preguntar habría sido una impertinencia terrible. Me levanté y le di las buenas noches de tal forma que pudiera captar la compasión que sentía por él; en señal de agradecimiento me dio un silencioso apretón de manos. Aquella noche, en la soledad de su tristeza y remordimiento, entró en el reino de lo Desconocido.

Diez mandamientos para escribir con estilo

Hoy dejo por aquí unas pautas de Friedrich Nietzsche que usaba para escribir:

1. Lo que más importa es la vida: el estilo debe vivir.
2. El estilo debe ser apropiado a tu persona, en función de una persona determinada a la que quieres comunicar tu pensamiento.
3. Antes de tomar la pluma, hay que saber exactamente cómo se expresaría de viva voz lo que se tiene que decir. Escribir debe ser sólo una imitación.
4. El escritor está lejos de poseer todos los medios del orador. Debe, pues, inspirarse en una forma de discurso muy expresiva. Su reflejo escrito parecerá de todos modos mucho más apagado que su modelo.
5. La riqueza de la vida se traduce por la riqueza de los gestos. Hay que aprender a considerar todo como un gesto: la longitud y la cesura de las frases, la puntuación, las respiraciones. También la elección de las palabras y la sucesión de los argumentos.
6. Cuidado con el período. Sólo tienen derecho a él aquellos que tienen la respiración muy larga hablando. Para la mayor parte, el período es tan solo una afectación.
7. El estilo debe mostrar que uno cree en sus pensamientos, no sólo que los piensa, sino que los siente.
8. Cuanto más abstracta es la verdad que se quiere enseñar, más importante es hacer converger hacia ella todos los sentidos del lector.
9. El tacto del buen prosista en la elección de sus medios consiste en aproximarse a la poesía hasta rozarla, pero sin franquear jamás el límite que la separa.
10. No es sensato ni hábil privar al lector de sus refutaciones más fáciles; es muy sensato y muy hábil, por el contrario, dejarle el cuidado de formular él mismo la última palabra de nuestra sabiduría.

Los 10 libros que tienes que leer antes de morir

1. BLANCA COMO LA NIEVE ROJA COMO LA SANGRE

El libro narra la historia de un chico de 16 años enfrentado a vivir una experiencia que le lleva a redefinir sus sentimientos en cuanto a amistad y amor, vida y muerte, y a aprender la importancia de cumplir sus sueños.
2. HAMBRIENTOS DE DESEO

Mason Dillinger habría jurado que no le podía pasar a él; que no podría encontrar a la chica perfecta... Y entonces la encontró en un restaurante abarrotado. El olor de la dulce humana Torry Watson desató en su interior una necesidad explosiva que jamás lo aceptaran los demás miembros de su clan. Además, el Licántropo asesino al que seguía ha puesto sus ojos en Torry.
3. NUNCA SERÉ TU HÉROE

Andrés está harto del colegio, del acné, de su madre, de su hermana, de la vida en general y sobre todo de su profesor de Historia. Dani y él se han propuesto cambiar el mundo. Al menos eso estaba previsto a no ser que se tuerzan las cosas...
4. LAS LÁGRIMAS DE SHIVA

Un chico se va a vivir a casas de sus tíos, con su prima tendrá que resolver un gran misterio y encontrar un objeto muy valioso.
5. FUENTEOVEJUNA

Gran obra del dramaturgo Lope de Vega. Lope, busca un nuevo modo de relacionarse con su público, basado en la elegancia de los comportamientos e ideas.
6. NADA

Andrea llega a Barcelona para estudiar Letras. Sus ilusiones chocan inmediatamente con el ambiente de tensión y emociones violentas que reina en casa de su abuela. Andrea relata el contraste entre esta relación familiar poblada de seres extraños y la frágil cordialidad de sus relaciones universitarias, centradas en la bella y luminosa Ena. Finalmente, los dos mundos convergen en un diálogo dramático.
7. CUMBRES BORRASCOSAS

La poderosa figura de Heathcliff domina Cumbres Borrascosas, novela apasionada cuya sensibilidad se adelantó a su tiempo. Los brumosos y sombríos páramos de Yorkshire donde se desarrolla con fuerza la historia de venganza y odio, de pasiones desatadas y amores desesperados que van más allá de la muerte y que hacen una de las obras más singulares y atractivas de todos los tiempos.
8. UN AMOR DE SWANN

Contiene toda la esencia de Proust y supone un acercamiento fundamental para todo aquel que quiera iniciarse en la lectura de novela.
9. LA CELESTINA

La emoción, la belleza, el sentido trágico y al mismo tiempo grotesco de las pasiones humanas. El romance entre Calisto y Melibea es enhebrado por los hilos de una Celestina que culmina con la muerte de ambos.
10. LA JOVEN DE LA PERLA

El libro narra la historia que hay detrás del famosísimo cuadro de Vermeer.

Percy Shelley

Percy Shelley nació el 4 de Agosto de 1.792 y murió el 8 de Julio de 1.922. También fue conocido por su asociación con los escritores John Keats y Lord Byron. Además, es el esposo de Mary Shelley.
Percy Shelley nació en una familia adinerada de la alta burguesía. Estudió en los mejores colegios.
Su primera publicación fue la novela gótica Zastrozzi donde ya se le veía sus primeras visiones ateas que más tarde le traerían problemas. Después junto con su hermana Elizabeth publicó la obra poética Poemas Originales De Victor y Cazire, y poco después de ingresar en Oxford publicó Fragmentos Póstumos De Margaret Nicholson.
En 1.811 publicó un panfleto llamado La Necesidad Del Ateismo cuyo contenido hizo que lo expulsaran de Oxford.
Cuatro meses después de su expulsión, con tan solo 19 años, se fugó a Escocia con una joven de 16, hija de un posadero de Londres.
Después se casó con ella, después los dos volvieron a Inglaterra, donde Percy se dedicó a escribir.
Más tarde, viajó a Irlanda para unirse al movimiento radical de escritores de panfletos. Estas actividades le granjearon una atención muy poco favorable de las autoridades gubernamentales, lo que le hizo volver a Londres. En los dos años siguientes, Percy escribió La Reina Mab: Un Poema Filosófico en el que se muestra la influencia que había empezado a tener su filosofía radical, que el filósofo William Godwin pregonaba. Por entonces, Percy era infeliz con su matrimonio y dejaba con frecuencia a su mujer y sus dos hijos para irse a la librería de Godwin. Allí conoció y se enamoró de Mary, la hija de Godwin. Percy se volvió a fugar pero esta vez con Mary. Seis semanas después de la huida, bien porque echaban de menos Londres o bien por falta de dinero, volvieron a Londres y Godwin dejó de dirigirles la palabra.
En el verano de 1.816, Percy y Mary viajaron a Suiza a petición de la hermana de Mary, que por entonces tenía una relación con Lord Byron. Lord Byron perdió el interés en la relación y utilizó la oportunidad de poner a Percy y Mary de su parte. Los tres alquilaron una casa y pasaron allí el verano. El viaje que hicieron inspiró a Percy para escribir La Peregrinación De Childe Harold y Manfred.
Por parte de Mary, tuvo también una buena renta por su obra tan conocida Frankstein.
El regreso a Inglaterra estuvo marcado por la tragedia. La hermanastra y hermana de Mary se suicidaron. Después de estas tragedias, Percy y Mary por fin se casaron. El matrimonio pretendía conseguir la custodia de los dos hijos de Percy en su anterior matrimonio, pero fue en vano; los tribunales decidieron que los niños fuesen dados a unos padres adoptivos.
Will, el hijo de Percy y Mary, murió en 1.818 de fiebre y su hija recién nacida murió en 1.819 durante otra mudanza.
Poco antes de cumplir los 30 años, Percy apareció ahogado en una repentina tormenta mientras navegaba en su velero.

Filosofía Del Amor (Percy Shelley)

Las fuentes se mezclan con el río,
Y los ríos con el océano;
Los vientos del cielo se mezclan para siempre,
Con una dulce emoción;
Nada en el mundo es único,
Todas las cosas por ley divina
Se completan una a otras:
¿Por qué no debería hacerlo contigo?

Mira, las montañas besan el alto cielo
Y las olas se acarician en la costa;
Ninguna flor sería hermosa
Si desdeña a sus hermanos:
Y la luz del sol ama la tierra,
Y los reflejos de la luna besan los mares:
¿De qué vale todo este amor
Si tu no me besas?

La forma de escribir de H. P. Lovecraft

Existe una recopilación de notas y borradores del escritor.
Estas notas pone de manifiesto el método de Lovecraft a la hora de escribir, así como una idea de lo que pensaba escribir en el futuro. Lovecraft, esbozaba de forma rápida una nueva idea para un relato en apenas un párrafo; y luego aguardaba que esa idea floreciese en su mente.

El siguiente párrafo bosqueja la posibilidad de un relato basado en un mundo, o una realidad, donde la vida es peor que la muerte:
"Muerte, desolación y horror, espacios estremecidos por el viento, fondo del mar, ciudad muerta. Pero la Vida... ¡un horror todavía más grande! Vastedad inaudita de reptiles y leviatanes, de espantosas bestias de junglas prehistóricas, de lujuriosa y riscosa vegetación, de malignos instintos del primer hombre. La Vida es mas horrible que la Muerte."

Este borrador nunca llegó a escribirse en ningún relato. Al contrario del que voy a poner uno que sí vio las imprentas. Pertenece al relato Los Gatos De Ulthar:
"pertenece a la estirpe de los señores de la jungla y es heredero de los secretos del África Antigua y misteriosa. Está emparentado con la Esfinge y conoce su lenguaje; pero es más antiguo que la Esfinge y recuerda lo que ella ha olvidado."

A veces, Lovecraft no se basaba es sus propios borradores sino en bosquejos ajenos.
Las notas de Lovecraft era escritas a toda velocidad, descuidando la puntuación y el estilo, una de las características principales de su estética. Lo único que le importaba era el tema, la idea y el gérmen del relato. A veces, elaboraba pequeñas reflexiones sobre asuntos cósmicos.
Lovecraft también apuntaba sus sueños, modificándolos ligeramente para dar inicio así a posibles relatos. Dejo uno de ellos:
"Sueño de un castillo medieval. Centinelas adormecidos. En la llanura enfurecía la batalla entre los arqueros de Inglaterra y las extrañas figuraciones de manteles amarillos sobre las armaduras, que desaparecían cuando su comandante, despojándose del yelmo, advertía que era un ser sin cabeza".

Se cuenta que Lovecraft padecía una rara condición por la cual despertaba en medio de la noche, sin aliento, y conservaba de forma viva los sueños que había experimentado. Esta forma de despertarse le impedían volver a conciliar el sueño, así que el resto de la noche se dedicaba a tomar apuntes sobre sus sueños.

En La Sombra Sobre Innsmouth hay una nota donde se preveé los espantos del relato:
"Región subterránea bajo una plácida aldea de Nueva Inglaterra, habitada por criaturas (vivas o muertas) ya deformes y de antigüedad prehistórica".

Es interesante recorrer la mente de Lovecraft, ya que a través de ella podemos formarnos una idea, incompleta e inacabada, de las ensoñaciones propias de una inteligencia y una imaginación fuera del orden natural.

El Gato Negro

Con respecto al relato de Edgar Allan Poe dejo la adaptación cinematográfica.
La película no se limita al relato del escritor, sino que lo utiliza para meterse de lleno en la vida atormentada de este gran maestro de la Literatura Universal, explorando sus demonios personales y fobias, dando como resultado a un Allan Poe más humano, cotidiano, pero eterno y trascendente en sus miedos y genialidades.
La película no está completa sino que está en tres partes. Os la dejo en orden.

Elizabeth Barrett Browning

Elizabeth Barret Browning nació el 6 de Marzo de 1.806 y murió el 29 de Junio de 1.861, fue una de las poetisas más representadas de la Era Victoriana.
Era hija de un propietario de una plantación y de una mujer de familia adinerada.
Su padre, había hecho una fortuna gracias a las plantaciones de azúcar que tenía en Jamaica y había adquirido una casa de campo. Elizabeth, demostró su talento desde la infancia; en 1.820 su padre publicó de forma privada, 50 copias de un poema sobre la Batalla de Maratón cuando tenía Elizabeth 14 años. Fue educada en casa recibiendo lecciones del tutor de su hermano. Elizabeth adquirió un gran grado de madurez y empezó a leer Clásicos, estos se compensaba con un fuerte espíritu religioso de fe cristiana.
En su adolescencia, Elizabeth contrajo una enfermedad pulmonar, probablemente fuera tuberculosis, aunque esto es algo que no se puede asegurar.
Por la abolición de la esclavitud su padre redujo sus recursos y vendió su finca y se trasladó con su familia a Sidmouth y luego a Londres. En Sidmouth, Elizabeth escribió Prometeo Encadenado. Después de su mudanza a Londres recayó su enfermedad.
Poco tiempo después, su hermano Edward murió ahogado, lo que supuso un serio golpe para su salud hasta el punto que llegó a debatirse entre la vida y la muerte. Con el tiempo recuperó fuerza y su fama iba creciendo. En 1.841 publicó El Lamento De Los Niños que le proporcionó un gran impulso.
En 1.845 encuentra a su futuro esposo, Robert Browning. Su noviazgo y matrimonio, debido a su delicada salud y a las objeciones de su padre, transcurrieron en circunstancias bastante románticas. Después de un matrimonio secreto y una fuga de la casa de su padre, se fue a Italia y allí vivió hasta su muerte.
El matrimonio fue feliz a pesar que su padre nunca la perdonó. En su nueva vida su salud mejoró. En Florencia escribió Las Ventanas De La Casa Guidi que fue considerado su mejor trabajo. En 1.848 nació su hijo Robert Wiedeman Barrett.
En 1.860 publicó una edición completa de sus poemas Poemas Antes Del Congreso. Poco tiempo después su salud empeoró y fue perdiendo fuerza hasta que murió. Está enterrada en el cementerio protestante de Florencia.

¿Es Verdad Que De Estar Muerta? (Elizabeth Barret Browning)

La autora insinúa aquí que existe un bien aún más preciado que la vida. Imagina que después de su muerte, el dolor de su esposo será tan intenso que ningún placer mundano logrará arrebatárselo.
Entonces Elizabeth formula un deseo: Tener el poder de darle la espalda al Cielo, de rechazar todas las ofrendas de felicidad y alegría solo para convertirse en la sombra de su marido.

¿Es verdad que de estar muerta sentirías
menguar tu vida sin la mía?
¿Qué el sol no brillaría igual que antes
sabiendo que mi noche es el sepulcro?
¡Qué asombro, amor mío, cuando vi
en tu carta todo eso! Yo soy tuya,
Pero... ¿tanto te importo? ¿Cómo puedo
servir tu copa con mi mano trémula?
Renunciaré a los sueños de la muerte
volviendo a las miserias de vivir.
¡Ámame, amor, tu soplo resucita!
Otras cambiaron por amor su rango,
y yo por ti el sepulcro, la dulzura
celestial por la tierra aquí contigo.

Recomendación de Libros: ¿Hay Vida Después De La Muerte?

Hoy, 1 de Abril comienza el Especial: Día del Libro que tendrá lugar hasta el día 23 de este mismo mes. Estos días van a ser dedicados a la magia y al placer de leer. Como tal, os dejo hoy una recomendación de un libro.

La idea de que hay otra vida ha acompañado al ser humano desde los albores de la humanidad. En este libro se hace una revisión de las distintas teorías y se descubren testimonios que apoyan la existencia del "más allá".

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